Я снова процитирую Литвен и пойду курить. Так глупо, что их души всего лишь буквы, а мысли - наши образы.
Всё здесь идет, как обычно: кто не влюблен, тот простужен,
Кто не в себе, тот в гостиной, кто не пропал, тот дурак.
Взгляды на грани приличий, свежие сплетни на ужин,
В холле три новых картины, в спальне всегда полумрак.
Всё здесь летит по наклонной: сказка, трагедия, эпос,
Каждый здесь – кукла с надломом: болен и зол, уязвим.
Кофе горчит белладонной, небо безмолвно и слепо, -
Но сколько любви в этом доме, боже мой, сколько любви.